Стоя на булыжной мостовой Пласа Боливара, я зачарованно смотрел на бронзовый купол собора. Послеполуденное солнце окрасило колониальные фасады в медовый оттенок. В воздухе витал аромат подгоревших кукурузных лепешек. Внезапно голубь вспорхнул и опустился на плечо статуи Симона Боливара – освободителя с поднятым мечом, взирающего на суету современных улиц. Я сидел на скамейке, пощипывая свежее манго, обмакнутое в соус чили. Старейшины в традиционных пончо кормили воробьев в тени, а дети в школьной форме гонялись за воздушными шарами. Стук каблуков сапог во время смены караула у президентского дворца вспугнул стаю голубей. В этот момент века истории словно застыли на ветру площади.