ГГостьПока сумерки мерцали на синеве Мраморного моря, позолоченные огни яхты пронзали сумерки. Как только я поднялся на борт, солёный морской бриз, смешанный со сладостью пузырьков шампанского, кружился в клубах нежного аромата белого винограда на палубе. Гроздья белого винограда, висящие рядом со льдом, с кожицей, покрытой крошечными кристаллами льда, казались сорванными со звёзд.
Яхта оказалась просторнее, чем я себе представлял. Палуба из тикового дерева сияла тёплым сиянием. За барной стойкой рядами стояли бутылки, янтарный виски рябил в свете. Официанты сновали туда-сюда с серебряными подносами, на которых лежали жареные хвосты лобстеров, украшенные дольками лимона. Аромат утиного конфи наполнил каюту. Я нашёл место у окна и откусил кусочек белого винограда. В тот момент, когда кисло-сладкий сок взорвался у меня на языке, воздух наполнился звуками скрипки.
В углу скрипач играл «Оду любви», и лёгкое поглаживание струн идеально гармонировало с ритмом волн, разбивающихся о лодку. Пара за соседним столиком чокнулась бокалами, и хрустальный звон хрустальных бокалов смешался со звуками фортепиано, когда они упали в воду. Внезапно грянул барабанный бой, и женщина в малиновом бальном платье выплыла в центр зала, энергично покачивая бёдрами в такт дарбуке. Её юбка взметнулась огненными дугами под звон серебряных украшений. Те, кто только что был поглощён игрой на скрипках, теперь хлопали и ликовали. Даже официант невольно пошевелил плечами.
Безумие танца живота ещё не утихло, когда официант принёс десерт. Когда шоколадный торт с лавой разрезали, жидкая сердцевина показалась ему густой тьмой. Проглотить его вместе с освежающим вкусом белого винограда было всё равно что проглотить всю летнюю ночь.
Глядя в окно, огни на обоих берегах уже слились в бурлящую реку. Я не могла понять, минареты ли это Стамбула или деревни на азиатском побережье. Я помнила лишь бесчисленные огни, погружённые в воду, разбиваемые в золотистые осколки рябью волн. Когда лодка проходила, её кильватер разбивал море звёздного света, а затем медленно сглаживался следующими волнами. Не помню, сколько я выпила потом. Помню только, что, уходя, скрипач перешёл на более бодрую мелодию, а смех танцовщицы живота смешивался с морским бризом. Я всё ещё сжимала в руке половину грозди белого винограда, прохладная кожица которого прижималась к моей ладони. Оглядываясь назад, я вижу, как огни яхты сжимаются в одну точку позади меня, словно звёзды, затерявшиеся в море, в то время как огни на обоих берегах продолжают мерцать, словно кто-то связал скрипку, барабаны и смех в цепочку огней, протянув их через горизонт.
Оказывается, некоторые ночи не нужно запоминать. Как и волны Мраморного моря, они лишь превращают всю красоту в туманный ореол, оставляя её на потом, когда я вспоминаю её, сладость белого винограда всё ещё остаётся на языке, а незаконченная фортепианная музыка всё ещё звенит в ушах.
Развернуть