Подвесной мост мягко покачивался на ветру, его железные цепи, поржавевшие от времени, напевали старую мелодию. Сквозь трещины в досках просачивались лучи света, падая на замшелые плиты, словно россыпь звёзд.
Деревья на противоположном берегу отбрасывали тени на озеро Кресент, и рябь расходилась по озеру, разбивая вдребезги тени облаков. Внезапно мне вспомнились шаги столетней давности – разве те, кто переходил мост, не смотрели на тот же озёрный пейзаж, понимая стабильность в покачивании?
Когда ветер стих, подвесной мост успокоился. Оказывается, качание – это не нестабильность; это мягкий способ земли позволить каждому прохожему бережно уловить отголоски времени.